Un jour, mon père m’a dit …

On oublie parfois, pressés par le temps, de serrer ceux qu’on aime dans ses bras, de leur adresser un sourire, un regard plus long que d’habitude. On n’ose plus leur dire je t’aime.
Parfois aussi, on ne sait pas relativiser les choses, les évènements, faire le tri de ce qui est grave et de ce qui ne l’est pas.
J’ai écris d’un seul jet ce message d’amour à l’attention de tous ceux qui ont oublié de s’arrêter dans leur course effrénée de la vie…

J’avais 16 ans, j’habitais encore chez mes parents, à Boutigny, petit village gaulois de la communauté de commune du pays créçois.
Il faisait beau et pourtant mon cœur n’était pas à la fête. Mon amoureux avait préféré les charmes de l’Auvergne à ceux de la Brie ! Quel idiot ce garçon !

Mon père s’est alors approché de moi et il a prononcé ces paroles, que je n’oublierais jamais :

« On a tous connu un chagrin d’amour, c’est la vie. Les chansons d’amour sont écrites et chantées par des gens qui ont vécu la même chose que toi. Ca passera ma fille, en attendant, je sais, ça fait mal ».

Mon père, cet homme qui montait dans les manèges avec moi quand j’étais petite, qui avait crié sur la méchante voisine (celle qui n’aimait pas les enfants) parce-qu’elle avait écrasé ma dinette avec son talon de chaussure, mon père, ce géant, qui ne m’a jamais donné ni claques ni fessées. Mon père, qui a toujours répondu présent quand j’avais besoin de lui, qui m’a tenu la main pour trouver mon premier travail, mon père, celui qui sait tout (ou presque) aurait donc connu lui aussi un chagrin d’amour ?

A partir de ce jour, c’est un peu comme s’il était devenu un être humain. Nous étions pareils. C’était en 1978. Vingt quatre ans plus tard, j’apprends qu’il est malade, très malade… Je le retrouve, fragile, comme un petit enfant. Il devient l’enfant et je deviens l’adulte, avec un grand A comme amour. J’ai peur pour lui. Lui aussi a peur. Il change, il tremble, il pleure. Je lui prends la main. Je n’avais jamais pris sa main comme ça, seulement quand j’étais petite, pour traverser la route, mais à l’époque, c’était lui qui la tenait ma main. Là c’était ma main, mes deux mains même qui serraient un bouquet de doigts tremblants. C’était en 2002.

Mais la vie sépare ceux qui s’aiment dit la chanson. Même les géants et leurs filles.

Cela fait 4 ans qu’il est sorti de ma vie mon père, cet immortel mortel, ce monsieur devenu un enfant, les yeux remplis de terreur par la peur de partir. Les souvenirs qui me restent de lui sont ceux datant de mon enfance et de mon adolescence puis de sa maladie. Un peu comme si j’avais eu deux pères.

Un jour, mon père m’a dit… Ca passera ma fille, en attendant, je sais, ça fait mal…